Los árboles.*



Porque somos como troncos de árboles en la nieve; en apariencia, están puestos lisos sobre ella, y con un pequeño empujó, uno debería hacerlos correr. No; no es posible, porque están fuertemente unidos al suelo. Pero mira... estos es, inclusive, sólo aparente.

*Cuento publicado originalmente en Contemplación, 1913 y recopilado en Relatos Completos, Ed. Losada, 2003

Franz Kafka (1883 - 1924)

Nota: hace unos días releí este corto y brevísimo cuento de Kafka y no pude resistirme a la tentación de subirlo aquí, espero que los disfruten.)

Escrupoloso.
por Santiago Martín Giménez (santiborges1@hotmail.com)

Pintura/Collage: Marilina Viegas(marilinavie@yahoo.com.ar)

Base / superestructura / bendición / parnasianismo / melancolía…
Las efemérides de lo que no ocurrió, la creciente sensación de vendavales reforzados por la historia de los oradores.
Van girando los días con intensidad, con desaliño implacable; y abundan las caricias por desamor incipiente… la mano asada de un pintor callado por la fuerza.
Las mejorías de la humanidad aburrida. Calles que emergen de una sombra.

Pez

Poe

Forma

Habla

Génesis

Credo

Estela

Paz?

Mimbre…

Atar cabos sueltos.

Final.
por Spike Spiegel (cowbe85@hotmail.com)

Pintura: Pablo Grille (pablogri29@yahoo.com.ar)

Su padre, olvidado, manejaba, silbando.
Su madre, apenas mencionada, preparaba la cena.
Su hermanita, ya olvidada, jugaba con las amigas.
Su hermano se drogaba.
Un amigo hablaba con una amiga.
Dos jugaban al Winning Eleven.
Otro amigo lloraba lloraba lloraba
y otro cogía con su ex novio.
Lo recordaba, estaba con él
en su actual postura, antes.
Triste.
Sesos y sangre en la calle.
Gritos y sirenas.
El cuerpo insensible.
"Sus ojos se cerraron."

3 33 3
por Camalotus (escritosdeterraplen.blogspot.com)

Fotografía: Noelia Brenta(instant-karma06@hotmail.com)

Ayer la nieve nos cubrió.
Hoy el humo.
Mañana Manos y Ellos.

Era el último paciente.
En la cólera.
Era el último paciente.

Imágenes y apariciones.
El psicoanálisis
Encierrra nuestro devenir.

Dos pesos.
por Gabriel Viegas (garicol@yahoo.com.ar)


Ilustración: Florencia Lamas (flopita@hotmail.com)

Si, escucha ésta una vuelta venía por Beiró con tres amigos más creo que veníamos de la casa de una de las pibas del colegio que se le había muerto el padre y que al fin no estaba en su casa bueno veníamos que sé yo caminado y nos para un cana viste bueno nos para nos pide los documentos yo tenia trece no a ver catorce si y los demás pibes trece o catorce también bueno nos pregunta de donde veníamos donde vivíamos cosas así y ¿como es? dice el policía él se queda, por amigo y le digo ¿perdón? ¿me puede explicar? y me dice algo que no le llego a entender: “este tiene cara de sospechoso” y bueno empezamos a discutir que no que si bueh… nos dice el yuta se pueden ir pero primero tengo que llamar a la casa de él, por mi amigo y hablar con los padres bueno yo le doy dos pesos se mete en una cabina y llama bueno se pueden ir, cuando llegamos a la casa del pibe amigo mió le preguntamos a la madre si alguien había llamado viste queríamos saber y la madre dice no acá no llamo nadie y si, el hijo de puta nos había cagado los dos pesos.

Símbolo.
por Santiago Martín Giménez (santiborges1@hotmail.com)

Ilustración: Ricardo Villegas (richvaxia@hotmail.com)

Cuando la realidad se torna una quimera, un desacierto, una vislumbración de lo observado con anterioridad.
Podría parecer que estorba, que alude a mitos extremadamente extraños, sigilosos, desarticulados. Y es probable que nada vaya a ocurrir, o quizás si, aunque no seria descabellado creer que todo se encuentra predeterminado.
El símbolo de la libertad mascullándose sin querer… como una brisa emergente de la cruz que hizo capitular a aquellos desgraciados.
Toda una ceremonia de signos viscerales, vacuos, llenos de enfermedad secular… ahora quieren salir del olvido y de él mismo.
¿Y que habrá pensado el que osó creer que era cierto…?

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La constelación de los símbolos muertos…

"La poesía es la ambición de discurrir, que aspira a verse cargada de más sentidos y ungida de más música, que el lenguaje ordinario."

Paul Valéry (1871-1945)

Genealogía 19/1/06
por Spike Spiegel (cowbe85@hotmail.com)





Fotografia: Gabriel Viegas (garicol@yahoo.com.ar)

España no es
nuestra madre,
es nuestro abuelo,
que culeó
a nuestra abuela aborigen
porque le daba asco
cojerla.
Es nuestro abuelo
que agarró su semen
y lo untó con la mano derecha
en la vagina
de nuestra abuela aborigen.
Es nuestro abuelo que,
con ayuda de nuestra madre,
le cortó las piernas y la lengua
a nuestra abuela aborigen,
mientras sodomizaba sus tierras.
Y, por orden de nuestro abuelo,
nuestra madre se dejó coger
por ingleses, italianos,
estadounidenses,
japoneses, chinos
y marcianos
en una orgía
que ahora nos obligan a prolongar
mientras
vamos comiéndole
uno a uno
los dedos a nuestra abuela aborigen
y le tiramos en la cara
el humo del puro
que nuestro abuelo
y nuestro padre incierto
nos regalaron.

"Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué."

Jean Cocteau(1889-1963)

Close to me.
por Juan Esteban Tranier (juan_tranier@yahoo.com.ar)



Collage/Dibujo: Marilina Viegas (marilinavie@yahoo.com.ar)

le acarició el pelo,
y a continuación,
lo besó

le tocó los hombros,
y a continuación,
lo desvistió

lo inclinó hacia adelante,
y a continuación,
lo penetró

le susurró algo al oído,
y a continuación,
como siempre, le dijo adiós.

(casi casi como una canción pero sin música)

Escasez de titulo.
por Santiago Martín Giménez (santiborges1@hotmail.com)

Collages: Juan Esteban Tranier (juan_tranier@yahoo.com.ar)

Hola, estoy muy feliz, a veces harto de nada, quizas de algo, más nunca de poco… ayer me volé la tapa de los sesos, mañana he de permanecer en silencio, pasado es pisado.
Recuerdo los días en que no era nadie, ni siquiera sabía si llegaria a serlo, pero estaba ante la posibilidad de emerger y retomar la senda del prefacio que da lugar a la llegada de los nuevos.
El futuro me ha preparado un gourmet bastante anodino, tal vez no vaya a probar bocado… prefiero vivir en Arcadia, o en Nairobi, bah… ¿quién sabe?
No sale el arcoiris al llover, son falacias de los credulos… no existen los atardeceres hermosos, son solo fruto de la estupidez omnipresente, muy arraigada en los seno de los mortales.
Adios, ya no habra motivos para estremecerse por habladurías, hubiese sido prospero sentirse mejor, pero ha comenzado el principio… no hay tiempo para lo eterno.

Guión
por Camalotus (escritosdeterraplen.blogspot.com)

Ilustración: Ricardo Villegas (richvaxia@hotmail.com)

La cámara enfoca un afiche de cine, desenfocándolo. Parpadeamiento que se interrumpe cuando pasa algo por debajo de la puerta: es un cd. Un primer plano de él demuestra que lleva escrito VOODOO CHILD. Va hasta el equipo de música, pone el cd y aprieta play.

0 – Comienzo
Canción: “Poema” (de Al flaco! Dale gracias)
Ve la habitación.
La puerta se abre y vuelve a cerrarse.

1 – Entrada de la mujer
Canción: “Penumbra” (de Al flaco! Dale gracias)
Recita mientras baila un vals:

Hada, duende.
Elfo.
Walkiria.
Reina, princesa.
Diosa.
Humana.
Sueño, realidad.
Presente, futuro.
FuckMEltad, fuckYOUltad.
Amante, amada.
Cazadora, presa.
Poema.
Zen.
Teoría del caos.
Amor.
Amor.
Amor.
Amor.
Amor.
Amor.
Amor...

La canción se cambia sola.

2 – Amor
Canción: “Las habladurías del mundo” (de Al flaco! Dale gracias)
Se tira bruscamente en la cama.
Una sombra se acaricia.

3 – Romance
Canción: “Todas las hojas son del viento”/ “Fina ropa blanca” (de Al flaco! Dale gracias)
Se levanta para asomarse a la ventana Mira un balcón y recita:

Pic-nic
en Plaza Italia.
Artesanos,
música,
risas,
palabras.
En la almohada,
olor a verano
y a sudores.
Lecturas, películas,
obras.
Creo que no dormíamos,
creo que para no separarnos.

4 – Partida de la mujer
Canción: “Mi sueño de hoy” - instrumental (de Al flaco! Dale gracias)
Desde la ventana, mira la ciudad y recita:

Volvé, muchacha,
quedate hasta el alba.
¿No nos veremos
mañana, pasado, más?
Volvé, muchacha,
al menos, mañana.
Reconstruí mis venas;
aunque sea,
quedate hasta el alba.
Volvé, muchacha.
Robame algo.
No me hagas
llorar hasta reír.
Volvé, muchacha.

5 – Intervalo
Canción: “No te busques ya (Umbral)” (de Al flaco! Dale gracias)
Oscuridad total.

6 – Monstruo I
Canción: “Pteribí” (de Al flaco! Dale gracias)
Se escucha una puerta que se abre y se cierra. Alguien lee:

Los gritos desgarrados
de las violaciones,
las lágrimas de los bares,
los golpes,
la sangre de las venas cortadas
me crearon
y me alimentan.

Romeo, Julieta,
Emma Zunz, Pizarnik,
Dante, Charbovarí,
Oliveira, Alda,
los cuernos del rey Arturo,
me crearon
y me alimentan.

Una sombra nueva ataca a la sombra, pero esta logra escapar llegando hasta el equipo de música y cambiando de canción.

7 – Sueño
Canción: “Poema” (de Al flaco! Dale gracias)

8 – Soledad
Canción: “A Starosta, el diota” (de Al flaco! Dale gracias)
La sombra fuma un cigarrillo. Se escucha una puerta que se abre y se cierra.
Las canciones comienzan a cambiarse solas, rápidamente.

9 – Monstruo II
Canción: “Post-crucifixión” (de Al flaco! Dale gracias)
Se ve una sombra inmensa. Alguien lee:

La ira y el odio
de los monstruos,
de los villanos,
de los malvados,
alimentan
al Creador.

Se recita a Nietszche:

«No luches
contra monstruos,
conviértete
en monstruo,

si miras
al abismo,
el abismo
te devuelve
la mirada.»

La sombra del monstruo ataca a la sombra.
El punto de vista, ahora, es del monstruo.

9 – Final
Canción: “Alma de diamante” (de Al flaco! Dale gracias)
Mira al hombre muerto y se queda mirando las luces de la ciudad a través de las cortinas de la habitación. El monstruo se va de la habitación.

Él y yo.
por Pablo Grille (pablogri29@yahoo.com.ar)

Fotografía: Gabriel Viegas (garicol@yahoo.com.ar)

- Bueno, ¿qué es lo que tenés para ofrecerme? – dijo muy seriamente. – Espero que sea algo interesante, vos sabés donde te estás metiendo… - cuando terminó de decir estas palabras sus ojos se encendieron.
Por mi parte todavía no podía creer que él estuviera enfrente de mí; estaba un poco asustado y a la vez fascinado. Cuando por primera vez se me cruzó la idea de contactarlo, me pareció imposible, irreal; pero lo más raro es que él me encontró a mí, él se sentó en el barcito de enfrente de la plaza, donde todas las tardes me sentaba cinco o seis horas, haciendo tiempo para no ir a casa. No quería que se enteraran que hacía seis meses me había quedado sin trabajo. Mi vida se caía a pedazos y lo único que hacía era sentarme a tomar café todas las tardes, esperando no sé qué. Mi mujer se había ido esta misma mañana, tal vez con otro, no la culpo. Tampoco la culpo de haberse llevado a los chicos, para que se iban a quedar, si ya ni casa tenía. Vendí todo, ni los muebles me quedaban.
- ¿Y? te escucho… - repitió, enojado.
- Mire, no sé como empezar, la verdad es que usted me inhibe… ¿puedo tutearlo? – levanté la vista y por segunda vez en la tarde me animé a mirarlo a los ojos, él hizo un movimiento ascendente descendente con la cabeza y sonrió.
Lo miré confiado y le dije:
- Me gustaría cambiar, ser otro, tener otras oportunidades, sé que vos lo podes arreglar y sé que hay que pagar un precio… y yo estoy dispuesto.
De repente su rostro se transformó, fue un instante, como si toda la maldad de su ser se concentrara en su cara, y dijo:
- Mirá, me parece que vos no me entendés, ya te lo pregunté, ¿qué tenés para ofrecerme? ¿qué tiene una persona como vos que me pueda llegar a seducir o interesar a mí? Y no me digas que tu alma, por amor de dios.
El temor comenzó a apoderarse de mí, empecé a transpirar y temblar incontrolablemente. ¿Cómo que qué tenía para ofrecerle?, no lo entendía, se suponía que esto iba a ser sencillo, él solucionaría la vida de mierda que tengo y yo sería su lacayo toda la eternidad.
- No te entiendo, si estoy sentado hablando con vos es porque se supone que en realidad no tengo nada para ofrecer y sos mi única salida. – Contesté asustado.
Su cara se volvió a transformar, pero esta vez una sonrisa siniestra le cruzó su semblante, su risa se hizo obscena; dijo:
- Te confundiste, a ver si me explico: yo le soluciono la vida a gente ambiciosa, me interesa su maldad, su desprecio, ¿me entendés? – terminó de decir estas palabras, me miró entre con sorna y lastima, y mientras se iba, me dijo: - Él alma de un perdedor no la quiere nadie.
Cuando intentaba recobrarme de lo que me había dicho, se freno en la puerta, giró sobre sus talones y con cierta tristeza en la cara dijo:
- Para los perdedores como vos, sólo queda el cielo...

Obertura (reloaded), por Santiago Martín Giménez (santiborges1@hotmail.com)

Ilustración: Marilina Soledad Viegas (marilinavie@yahoo.com.ar)

Ser, sed, sé... diversas formas de arte.
Oblicuamente; estrafalarios, filosos, menguantes. Las excepciones nacen de lo exclusivo, lo fatuo, lo anormal. Casi todos los sujetos experimentan la duda, el albor, la tempestad, el nacimiento de algo que no da lugar a nada, sino que prioriza lo insolente.
Tales reflejos son genuinos, incipientes, elucubrados... y es la sapiencia, real consecuencia de lo que no se manifiesta. Ser algo que no puede serse, es como apasionarse por un ser que, ya lo sé... no será sed en nuestra bocanada de disconformidad. Sería serio, ser lo que nos destinemos a ser, tan sólo por ser lo que no habríamos de ser, si no fuéramos lo que hoy somos.
Una vasta molestia, unos románticos impertinentes, el delirium tremens sensorial, declamatorio, proliferante, un grito en el llano etéreo, en la apocalíptica noche final, el epílogo de un tiempo perdido o una estéril forma de percibir el universo.
No somos sueño ni vanguardia, tampoco somos lo que quisiéramos ser, en épocas donde la información recrudece en detrimento de la espontaneidad, del sentimiento, de la irreverencia candente de una transversal búsqueda de devenires.
Sin imperativos, sin fronteras, sin especulaciones... una piedra en el zapato, que comienza a florecer en transmutaciones precoces, beligerantes, ensoñadas.
El reloj comienza a desvanecerse, la realidad oscurece y la urbe se expande.
Ha comenzado la partida final...
MORTALES DEL MUNDO, DEJAD FLUIR VUESTRA RAZON, PUES VOSOTROS SOIS, COMO ELLA... SIMPLEMENTE IRRACIONALES.

Ilustración: Marilina Soledad Viegas (marilinavie@yahoo.com.ar)

Obertura, por Santiago Martin Gimenez (santiborges1@hotmail.com)

Ser, sed, sé... diversas formas de arte.

Oblicuamente; estrafalarios, filosos, menguantes. Las excepciones nacen de lo exclusivo, lo fatuo, lo anormal. Casi todos los sujetos experimentan la duda, el albor, la tempestad, el nacimiento de algo que no da lugar a nada, sino que prioriza lo insolente.

Tales reflejos son genuinos, incipientes, elucubrados... y es la sapiencia, real consecuencia de lo que no se manifiesta. Ser algo que no puede serse, es como apasionarse por un ser que, ya lo sé... no será sed en nuestra bocanada de disconformidad. Sería serio, ser lo que nos destinemos a ser, tan sólo por ser lo que no habríamos de ser, si no fuéramos lo que hoy somos.

Una vasta molestia, unos románticos impertinentes, el delirium tremens sensorial, declamatorio, proliferante, un grito en el llano etéreo, en la apocalíptica noche final, el epílogo de un tiempo perdido o una estéril forma de percibir el universo.

No somos sueño ni vanguardia, tampoco somos lo que quisiéramos ser, en épocas donde la información recrudece en detrimento de la espontaneidad, del sentimiento, de la irreverencia candente de una transversal búsqueda de devenires.

Sin imperativos, sin fronteras, sin especulaciones... una piedra en el zapato, que comienza a florecer en transmutaciones precoces, beligerantes, ensoñadas.

El reloj comienza a desvanecerse, la realidad oscurece y la urbe se expande.

Ha comenzado la partida final...

MORTALES DEL MUNDO, DEJAD FLUIR VUESTRA RAZON, PUES VOSOTROS SOIS, COMO ELLA... SIMPLEMENTE IRRACIONALES.