Los árboles.*



Porque somos como troncos de árboles en la nieve; en apariencia, están puestos lisos sobre ella, y con un pequeño empujó, uno debería hacerlos correr. No; no es posible, porque están fuertemente unidos al suelo. Pero mira... estos es, inclusive, sólo aparente.

*Cuento publicado originalmente en Contemplación, 1913 y recopilado en Relatos Completos, Ed. Losada, 2003

Franz Kafka (1883 - 1924)

Nota: hace unos días releí este corto y brevísimo cuento de Kafka y no pude resistirme a la tentación de subirlo aquí, espero que los disfruten.)

Escrupoloso.
por Santiago Martín Giménez (santiborges1@hotmail.com)

Pintura/Collage: Marilina Viegas(marilinavie@yahoo.com.ar)

Base / superestructura / bendición / parnasianismo / melancolía…
Las efemérides de lo que no ocurrió, la creciente sensación de vendavales reforzados por la historia de los oradores.
Van girando los días con intensidad, con desaliño implacable; y abundan las caricias por desamor incipiente… la mano asada de un pintor callado por la fuerza.
Las mejorías de la humanidad aburrida. Calles que emergen de una sombra.

Pez

Poe

Forma

Habla

Génesis

Credo

Estela

Paz?

Mimbre…

Atar cabos sueltos.

Final.
por Spike Spiegel (cowbe85@hotmail.com)

Pintura: Pablo Grille (pablogri29@yahoo.com.ar)

Su padre, olvidado, manejaba, silbando.
Su madre, apenas mencionada, preparaba la cena.
Su hermanita, ya olvidada, jugaba con las amigas.
Su hermano se drogaba.
Un amigo hablaba con una amiga.
Dos jugaban al Winning Eleven.
Otro amigo lloraba lloraba lloraba
y otro cogía con su ex novio.
Lo recordaba, estaba con él
en su actual postura, antes.
Triste.
Sesos y sangre en la calle.
Gritos y sirenas.
El cuerpo insensible.
"Sus ojos se cerraron."

3 33 3
por Camalotus (escritosdeterraplen.blogspot.com)

Fotografía: Noelia Brenta(instant-karma06@hotmail.com)

Ayer la nieve nos cubrió.
Hoy el humo.
Mañana Manos y Ellos.

Era el último paciente.
En la cólera.
Era el último paciente.

Imágenes y apariciones.
El psicoanálisis
Encierrra nuestro devenir.

Dos pesos.
por Gabriel Viegas (garicol@yahoo.com.ar)


Ilustración: Florencia Lamas (flopita@hotmail.com)

Si, escucha ésta una vuelta venía por Beiró con tres amigos más creo que veníamos de la casa de una de las pibas del colegio que se le había muerto el padre y que al fin no estaba en su casa bueno veníamos que sé yo caminado y nos para un cana viste bueno nos para nos pide los documentos yo tenia trece no a ver catorce si y los demás pibes trece o catorce también bueno nos pregunta de donde veníamos donde vivíamos cosas así y ¿como es? dice el policía él se queda, por amigo y le digo ¿perdón? ¿me puede explicar? y me dice algo que no le llego a entender: “este tiene cara de sospechoso” y bueno empezamos a discutir que no que si bueh… nos dice el yuta se pueden ir pero primero tengo que llamar a la casa de él, por mi amigo y hablar con los padres bueno yo le doy dos pesos se mete en una cabina y llama bueno se pueden ir, cuando llegamos a la casa del pibe amigo mió le preguntamos a la madre si alguien había llamado viste queríamos saber y la madre dice no acá no llamo nadie y si, el hijo de puta nos había cagado los dos pesos.

Símbolo.
por Santiago Martín Giménez (santiborges1@hotmail.com)

Ilustración: Ricardo Villegas (richvaxia@hotmail.com)

Cuando la realidad se torna una quimera, un desacierto, una vislumbración de lo observado con anterioridad.
Podría parecer que estorba, que alude a mitos extremadamente extraños, sigilosos, desarticulados. Y es probable que nada vaya a ocurrir, o quizás si, aunque no seria descabellado creer que todo se encuentra predeterminado.
El símbolo de la libertad mascullándose sin querer… como una brisa emergente de la cruz que hizo capitular a aquellos desgraciados.
Toda una ceremonia de signos viscerales, vacuos, llenos de enfermedad secular… ahora quieren salir del olvido y de él mismo.
¿Y que habrá pensado el que osó creer que era cierto…?

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La constelación de los símbolos muertos…

"La poesía es la ambición de discurrir, que aspira a verse cargada de más sentidos y ungida de más música, que el lenguaje ordinario."

Paul Valéry (1871-1945)